Monáe

a negra que

me faz chorar

com percussão

Eu tenho medo da dor

não é da morte

não é esporro, bronca

responsabilidade

nem das contas

chego a tremer um pouco diante

de informação

pois consciência tem a correta densidade do chumbo

esse material que reveste cápsula de arma de fogo

e protege contra radiação

hesitar,

mesmo,

eu hesito

antes de beijar

dar um abraço que tchau, até logo

quando sei que até nunca mais, dessas

poucas infelicidades que viajar

nos traz

quando recebi a ligação com

a morte de meu avô

vinda do outro lado da linha

eu não tive medo

tive paz

por ele

por ter defendido uma causa

qualquer

ainda que só a vida

e (per)durado

eu tenho medo é da dor

física e que ativa os nervos

e, confesso, me arrepia

imaginar um corte no dedo indicador esquerdo

meu sangue deitando no

chão

aterrador

Complete com as headlines dos jornais

eu nunca vi uma bala

lacerando a pele de uma criança que

corria para longe da fumaça

tóxica

dispersa em um bairro residencial

não pretendo

conhecer o cheiro de

gente morta

por traçante faca bota cuspe

arma

jamais presenciei explosivos

de fósforo ou napalm

cozinhando calmamente os civis

como quem não tem pressa

de apagar

a

luz

Daquelas duas cerejeiras em frente à sua casa

ah, vá

há de ter correspondente

esse homem largado na alcova de um país estrangeiro

enquanto imagina um ou outro futuro

do pretérito

que morreu

amém

além de ter correspondência

a caixa destinada aos correios merece

também postais com fotos do teu rosto

um selo raro colado à língua

rosa, úmida

amém

e teus olhos de gueixa maculados pela distância (espaçotemporal)

foto velha, dessas que queimaram nas bordas

já me serviria

ao propósito de não ter

propósito algum

alguém?

(tu)

cartas de

tarô

ou apenas notícias

me tragam consolo ante o medo de perder os tênues fios de memória que te seguram, como um último fôlego debaixo de seis metros de oceano, e sustentem a foto desses teus olhos rasgados que me tatuaram no fundo da retina debaixo da sombra daquelas duas cerejeiras em frente à sua casa

Minha puta vontade

se vende ao prazer

se venda para caminhar cega

tátil

seguir o calor da rua

prostituta desrazão

"Estou apenas a vestir meu paletó, darling. Fumar um cigarro, vendo as pessoas. O paletó? É para quebrar o vento. Vou andar por aí e logo volto. E os cigarros? Ah, são para..."

esta vadia me carrega pela mão

entrelaça os dedos para

me puxar com firmeza

através das pedras

portuguesas

galegas, alemtejanas

(cariocas)

puta,

"Me carrega!"

não sei se interjeição

ou súplica